Fragment 18 - Détente Le herbes sauvages lui chatouillaient la nuque. Les rayons du soleil réchauffaient ses paupières closes et promenaient des tâches orangées à travers elles. La brise effleurait ses feuilles, à peine fraîche. Ce champ ne serait pas utilisé cette année non-plus. L'agriculteur laissait le sol se reposer. L'herboriste sentait quelques arthropodes se faufiler dans son dos. Une abeille bourdonnait près de la fleur sur sa tempe. Le répit était doux à en pleurer. — Pas question...
Texte personnel · Taku